Você

Você é meu ideal, minha vida, minha tentação, 
Você é o que sonhei
minhas buscas...
Você é minha resposta.

Você é aquele que me completa, que me entende.
Que não questiona minha "esquisitices", minhas angustias, minhas duvidas, minhas mágoas, meus medos, apenas me incentiva...
Você é aquele que me respeita, que me aceita e apoia...

Mas quando eu erro,
Você me critica, eu franzo a testa e desvio o olhar.
Não duvide, eu escuto.
E isso me faz melhor.
Você tem esse dom, de me perturbar de uma forma boa...
Você me faz querer ficar...

Mesmo quando você me faz cosquinhas todos os dias...
Nunca me faltarão motivos para rir...

Sua tristeza é minha pior doença...
E eu sempre vou buscar uma cura pra ela. Eu te prometo!
Você é meu porto-seguro.
É meu amor,
Minha vida,
E agora, você é minha saudade.

Cansada

Cansada, de olhos semiabertos

de coração semibatendo

de respiração semioxigenando

Tão cansada, que sinto que dói o sangue quando corre nas veias

que dói quando o músculo contrai em cada movimento

dói, cada minúsculo tempo de espera.

Tão cansada, que só assim pra saber que 

o físico existe.

Que o corpo está presente.

Porto-seguro

Christine Penkuhn

Artista plástica

Um dia, quando mal nos conhecíamos

quando éramos estranhos apaixonados

quando eramos hormônios falantes e sonhos

quando eramos desejos ardentes e fogo

Você me abraçou suavemente, na cozinha, e me disse:

"agora sou seu porto-seguro"

Você não tinha ideia.

Não tinha.

Eu não tinha.

Ninguém tinha.

...

E hoje, quando te deixei no aeroporto,

percebi essa calmaria que se tornou meu coração

o sossego que você trouxe para minha vida

O amor me aconchegou,

e mesmo que eu tenho ido embora correndo para não chorar,

porque são só por quatro dias,

meu coração fica apertadinho,

porque é verdade,

Você é meu porto-seguro.

Something makes you special

Something makes you special
something makes you mine
something makes this forever
somethings in this is lime...

Da morte, de quando se ainda é vivo

A pior morte, é aquela que a gente assiste
que acontece lentamente
da qual somos impotentes...
Que rezamos o luto em silêncio,
sabendo que não podemos frear o câncer
sabendo que não podemos tirar o mal com as mãos
sabendo que o vício pela dor é mais forte
Essa morte, que acontece antes mesmo da vida acabar
É a mais dolorosa
É a que choca mais
E consome lentamente, e faz sofrer como uma tortura excruciante
e faz sangrar, mesmo que não escorra sangue.

Os sonhos dele.

Os olhos dele
tão serenos, fechados e distantes.
Sua boca cerrada...
Um leve suspiro...
Contorno suas sobrancelhas, seu nariz
seu bigode.
Fico assim, a observar seus sonhos...